Tenía delante cuatro montones de cartas y algunas más desparramadas por el suelo. Casi había acabado el solitario. Me senté junto a ella, y me quedé recogiendo su nuca con los ojos, y besando el aire que la rodeaba, simplemente porque sabía bien. Se giró y me clavó su mirada. Aguanté lo que pude, que es más de lo que pensé. Me deslicé hasta quedar enfrentado a ella, sin cesar de examinarnos. Y muy cerquita de su nariz cayó la mía. Bizqueaba. Festejábamos ese bizqueo con suaves sonrisas.

Y no se por qué. Mi tristeza acudió a una cita tonta con las señoritas lacrimales y una gota salada y caliente resbaló por donde jamás tenía que haberlo hecho. Con un movimiento de limpiaparabrisas experimentada su mano abofeteó la lágrima, sus labios lamieron la carretera abierta en la mejilla y acabaron buscando el inoportuno manantial para desecarlo.

Y no se porqué. La busqué con mis brazos pero me rechazó. Cabeceé primero y agaché la cabeza luego y quedé un momento perdido en el suelo, desenfocada la mirada, contando las manchas dibujadas en las losas. Con sus dedos duros me izó la barbilla y volvió a buscarme entre mis ojos. Me recuperó, claro, y permanecimos así sin movernos durante un siglo que tan sólo duró un minuto, casi sin pestañear y acompañados de Madre de Deus.

Hasta que nos abrazamos... muy hondo.

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Cuando una mosca macho quiere aparearse con una hembra primero la persigue hasta que la convence de que le haga caso, luego se orienta hacia ella y le canta una canción de amor con vibraciones de sus alas; si la hembra lo acepta se deja tocar (con la patita), y si todo sigue bien el macho lame los genitales de la hembra, después la monta y simula una copulación, pero no la consuma, y por último copulan.

Por si alguien tiene aficiones de biólog@.